Poniente

Te levantas rojizo
con olas que arrastra el viento

Y busco removiéndote
como si pudieras decir
decirme el misterio

Y silencios y nubes
que esconden todo aquello
que podría ser cierto.

Un niño llora

Toda la tarde
llena de lágrimas

El pájaro en la jaula

Un entierro

La muerte cerca de la jaula

Poemas inéditos en Nayagua

Hola visitantes:

Ha salido la edición nº 17 de la revista de poesía Nayagua de la Fundación José Hierro. Quiero subrayar una reseña del libro Sintaxis Asfalto de Julio Espinosa Guerra y otras cosas muy interesantes para leer. También hay algunos de mis poemas inéditos.

La revista es especialmente atractiva por su diseño que realza la belleza del conjunto. Poesía y más poesía para celebrar.

Un abrazo.


http://www.cpoesiajosehierro.org/web/front.php/publicaciones/revista-nayagua

Ninguna palabra más

"Habrá en mis ojos sin embargo..."
Philippe Jaccottet

Habrá en mis ojos sin embargo
una brizna de aire
un color oscuro

Cerraré los ojos para no ver
no verte, Dios irracundo
que esparces las semillas
del miedo en el corazón
del hombre aterrado
por el tiempo que nos toca vivir

No, no diré
ninguna palabra más
Cerraré los ojos.



***

Presentación Norte (Cercanías)

El 28 de Mayo en Ubik Café presentamos mi libro Norte (Cercanías). Las presentadoras del libro fuimos Eva Monzón y yo. Eva supo leer entre líneas mi libro y su exposición fue interesante y bien conducida. Escucharla hablar de mi libro fue un placer como siempre. Digo, mi libro, pero en realidad quisiera puntualizar; es el libro que yo escribí pero cuyos poemas ya no me pertenecen. Ahora son del lector. Los he lanzado al aire y ahora vuelan solos como alondras. En la presentación nos acompañaban unos cuantos tertulianos y compañeros de viaje. Prefería no dar nombres para no olvidarme de alguno. Mientras yo iba leyendo poemas recordaba que mi hijo estaba en Barcelona de viaje de fin de curso. Tiene once años y ya pronto se irá al instituto a estudiar eso que se llama E.S.O. También él forma parte del poema. Mi marido que forma parte de un viaje más largo y duradero no estaba tampoco. Gajes del oficio, supongo. En el camino de la vida me he encontrado buenos compañeros de viaje. Entre otros los que escuchaban la presentación del libro. Cuando pienso en la escritura de Norte (Cercanías) lo defino como un libro de viaje, que representa un viaje de un solo día pero que al mismo tiempo es el viaje de la vida. Donde embarcan y desembarcan y me acompañan muchas personas. El sonido del tren tiene para mí ese balanceo dentro del corazón. Las estaciones se suceden igual que transcurre la vida. No sabría decirles ahora mismo porqué escribo como tampoco sabría decirles porque os cuento esto en estos momentos.

El vacío, ese hueco que permanece en mis adentros hace que escriba, tal vez. Las palabras son como insectos silenciosos que caminan lentamente.

Le comentaba a Eva que siempre me había sorprendido que con un alfabeto de veinte-seis letras se pueden escribir tantos y tantos libros que parece un milagro. Ella pensaba que era la ley combinatoria que lo producía. Una simple ley matemática. Me quedé en silencio de nuevo. Pero creo que va más allá de una ley matemática. Son veinte-seis letras que forman combinaciones infinitas y en las cuales se reflejan más que una serie de frases más o menos conectadas entre sí, para relatar una historia. Detrás de cada una de estas historias, poemas o noticias, hay unos sentimientos, sensaciones, motivos etc…que confluyen en varias direcciones. Digo que confluyen en varias direcciones y lo digo porque no sólo son los del que escribe sino del que los lee.

¿Me suele ocurrir que me pregunto el motivo que me lleva a escribir?

Tarde

El pájaro descansa
sobre los hilos
Ropa tendida

Anidar...

Anidar
Dejarse vencer
la lágrima
-dentro no se nota-
Nada puede cambiar
Habitar
sin decir
lágrima
Una sola lágrima
para hundirse
Hundirse
sin decir
las palabras
No pronunciarte
Dudar de nuevo
Continuar
Enroscarse
como un caracol
habitarte
cuerpo.


Norte (Cercanías)
XVI premio de poesía María del Villar

Y la mujer encontró...

Y la mujer encontró en el suelo una brújula sin agujas, no pudo encontrar el Norte, ni el Sur, ni el Oeste pero se fue con los ojos cerrados al Este. Allí anduvo mucho tiempo con los brazos extendidos para no tropezar con los árboles de un bosque quemado y húmedo. Las raíces absorbieron el color negro y escupieron todos los demás para quedarse con el duelo. La mujer lloraba y en su lagrimal brotaron acacias minúsculas para florecer en primavera.


Muchos años después los hombres mataron lentamente a otro hombre. Fue un asesinato lento y agonioso, pero nadie se acuerda de los ojos del moribundo. En su mirada hoy levantan el vuelo los cuervos.

Frío

En la retina se queda el frío
y el viento que azota la noche
Mis párpados se han desprendido
He soplado para ver como vuelan
los pétalos de las flores muertas
La tierra seca como polvo
de alas de ángel sobre los cabellos


No he podido contener la risa
Mis manos juegan con tu calavera

Padre, hoy hace frío.

Somos

¿Qué somos?
Déjate llevar y no respondas preguntas estúpidas.

Silencio...

Sueño. Federico Garcia Lorca

Sueño

Mayo de 1919

Mi corazón reposa junto a la fuente fría.

(Llénala con tus hilos,

araña del olvido.)

El agua de la fuente su canción le decía.

(Llénala con tus hilos,

araña del olvido.)

Mi corazón despierto sus amores decía.

(Araña del silencio,

téjele tu misterio.)

El agua de la fuente lo escuchaba sombría.

(Araña del silencio,

téjele tu misterio.)

Mi corazón se vuelca sobre la fuente fría.

(Manos blancas, lejanas,

detened a las aguas.)

Y el agua se lo lleva cantando de alegría.

(¡Manos blancas, lejanas,

nada queda en las aguas!)

De: Libro de poemas

A veces se me permite...

A veces se me permite jugar con la razón
y miro como saltan a la comba los niños
En la ondulación de la cuerda
tejo los recuerdos como si fueran
hebras entre los oscuros reflejos
de la noche
Entonces pronuncio palabras
que no se entienden
letras
sonidos
que se van pegando al borde
interno de la piel
Casi a oscuras reverberan
los ecos de lo que he podido
pronunciar a duras penas
y miro la cuerda
balancearse dentro en un rincón
alejado del mundo
en la profundidad del ser.

Dedicado a los Indignados 15-M

"No dudes jamás de la capacidad de tan solo un grupo de ciudadanos conscientes y comprometidos para cambiar el mundo"

Margaret Mead

Lluvia

Gotas

....... gotas

.................... gotas

............................... que caen

............................... y llenan los rincones

.............................. como si mi cuerpo

.............................. fuera

............................. una vasija

............................ de barro.

Señales -- María Victoria Atencia

- Para Bernabé Fernández-Canivell

Di descanso en mi frente contra el muro sabiéndome
ya huérfana y vacía y huera y con el signo
de la muerte grabado en mis espacios.
Miré por la tronera: nada y más oquedad.

Mas, pasados los días, comenzaron -muy tenues-
a llegarme alusiones y silencios: más claros
y suyos e inequívocos cada vez, afrimándose
como cuando me hablaba por teléfono.


Autora: MaríaVictoria Atencia

"Como las cosas claman" Ed.Renacimiento

Haiku

Pájaro azul
posado sobre la rama
un tallo verde


Entre el aire
se escucha la voz
unos destellos

En la acequia
donde crece moho
la rana muere

Y tú como si fueras pájaro

"Y todos estábamos vivos"
Olvido García Valdés


Y tú como si fueras pájaro
pudiste con la mirada
levantarte
Escuchamos en tu vuelo
moverse el viento
El cielo mancha roja
Era tu corazón que estallaba.

Angeles

"Horrible pensamiento

color de pus"

J.M. Junoy

Abrir las cerraduras
Un ánel cae detrás de la puerta
Otro ángel cae
Desnudos
Sin alas

¡Los ángeles caen tan a menudo!

Claridad

Converger en la claridad
para dejar fluir
Converger en la palabra
para anidar
Esconderse
como un animal
fuera del bosque
Donde el aire es un naufragio
El miedo es no encontrar la palabra
miedo
para nombrar la sombra.

Haiku ... s

Es la tarde
humo entre los árboles
el sol se esconde


Bajo el cristal
rocío en la tumba
crecen hierbas


En su vuelo
la claridad del agua
y todo azul


Manos de niño
llueve en el bosque
sobre el musgo

Cerca de la vaya

Juegas a esconder

en la tierra

raíces como sueños

que crecerán

regados por

un soplo de tus labios

por tus manos que moldean

las noches

mis noches

son más cálidas

entonces.

Hoy el viento

Hoy el viento
Se huele la húmeda tierra
El sol detrás de la ventana
El viento que arrastra
mis pensamientos como arañas
que tejen las huellas
de lo que no es.

El viento
que levanta las hojas
y devuelve ese olor húmedo.

En el fondo

Dibujo de las neuronas según428 × 584 - 96 k - jpgmewineta.blogspot.com

Poema:
.

Haz el ejercicio de mirar
Dentro
A ver si encuentras
Más hondo
Mira dentro
Tal vez no encuentres el fondo
Sigue mirando, por favor
No
No hay fondo, ya lo sé
No digas nada al levantar la vista
Seguro que…
Si claro, eso es…
Dentro
Como en un calidoscopio
un espejo de lo que hay
en las cercanías.

Paesar

Pasear
cerca de la vaya el perro ladra
poseído de ira
Pronto el verano arderá de sol
el ladrido no calla
hace tiempo que perdura
El verano lo seca todo.

PUBLICIDAD - Crónica diara

Anuncian que la vida

es mejor cuando todo

lo que realmente importa

está a tu alcance.

.

Pero te levantarás mañana

sin darte cuenta

de que andas entre rejas,

sin percibir

que al caminar la tierra cruje.

Piedras

Una piedra
en su frío silencio
sus filamentos

Materia oscura de Laura Giordani

El mundo todo es una barcaza

que expulsa polizones por los costados

sangrando por las orillas

-siempre por las orillas-

donde desmayan las olas

a puro ajuste de arena y vientre

Poema del libro Materia Oscura Ed. Baile de Sol

Laura Giordani (1964,Córdoba, Argentina)

Ha escrito los siguientes poemarios:

Apurando la copa (2001)

Celebración del brote (2003)

Cartografía de lo blando (2005)

Noche sin clausura (2006)

Sudestada (2009)

Plaquette Celebración del brote (2009)

Melancolía

Melancolía

Sigue el proceso

de la manzana sobre el mantel

como gota a gota pierde su color

Harinosa bajo el paladar

sin jugo, áspera.

FELIZ NAVIDAD Y AÑO NUEVO

Autor desconocido

Cielo azul
La noche es negra
Sol amarillo


Autor: Natan (10 años)

Y todos estábamos vivos - Olvido García Valdés

El pez asoma y escucho la pregunta
por si duele vivir. Si pesa
una pena tanto
como otra pena, si arrastrar los pies
durante un día requiere la misma resistencia
que otro arrastrar de pies. Porque han vuelto
estos grumos, estos gusanos
pura luz de tan verdes, tan violentos
y dulces, y la brisa riza el agua
ahora que sube la marea.



(Y todos estábamos vivos – 2006)



Olvido García Valdés nace el 2 de diciembre de 1950 en la localidad asturiana de Santianes de Pravia. Es licenciada en Filología Románica por la Universidad de Oviedo y en Filosofía por la Universidad de Valladolid.Es, desde 1987, co-directora de la revista Los Infolios y fue miembro fundador de la revista El signo del gorrión (1992-2002) de cuyo consejo de redacción formó parte.Ha publicado artículos, entre otras, en Revista de occidente, El Crítico, Un Ángel más, Espacio/Espaço escrito, Ínsula, y El Urogallo. Ha escrito asimismo textos para catálogos de exposiciones y muestras de arte (Kiefer, Tàpies, Bienal de Venecia 2001, Broto, Zush...)Su libro caza nocturna ha sido traducido al sueco (Nattlig jackt. Stockholm, 2004); otros poemas suyos han sido traducidos al francés, inglés, alemán, húngaro, polaco y portugués. La revista francesa Noir et Blanche le dedicó un monográfico en 1995.

Página con perro -- Juan Carlos Mestre

PÁGINA CON PERRO

A Jorge Riechmann

Los carabineros detuvieron a mis amigos,
les ataron las manos a los raíles,
me obligaron como se obliga a un extranjero
a subir a un tren y abandonar la ciudad.

Mis amigos enfermaron en el silencio,
tuvieron visiones en las cercanías de lo sagrado.

No la herida del inocente,
no la cuerda del cazador de reptiles,
en mi pensamiento la crueldad tiene nombre.

Me llamaron judío,
perro judío,
comunista judío hijo de perro.

Este no es un asunto que se pueda solucionar con tres palabras,
porque para cada uno de nosotros
esas palabras tampoco significan lo mismo.

Yo he tenido un perro,
he hablado con él,
le he dado comida.

Para alguien que ha tenido un perrola
palabra perro es fiel como la palabra amigo,
hermosa como la palabra estrella,
necesaria como la palabra martillo.



Extraído de http://www.eldigoras.com/eom/2002/aire14jcm01.htm#3

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Juan Carlos Mestre, poeta y artista visual, nace el 15 de abril de l957 en Villafranca del Bierzo (León).
En l982 publica su primer libro, Siete poemas escritos junto a la lluvia, al que seguirán, en l983, La visita de Safo y Antífona del Otoño en el Valle del Bierzo, poemario con el que obtiene el PREMIO ADONAIS de poesía en l985.
En l987, durante su estancia de varios años en Chile, publica Las páginas del fuego y, ya de regreso a España, La poesía ha caído en desgracia (Editorial Visor), libro por el que se le otorga en l992 el PREMIO JAIME GIL DE BIEDMA.
Como artista visual ha expuesto su obra gráfica y pictórica en galerías de Europa, EE. UU. y América Latina, así como editado numerosos libros de artista en colaboración con otros artistas y poetas como José María Parreño, Amancio Prada o Rafael Pérez Estrada.
Con La tumba de Keats, editado por Hiperión y escrito durante su estancia en Italia como becario de la Academia de España en Roma, obtuvo el PREMIO JAÉN de poesía 1999, año en el que se le concede una Mención de Honor en el Premio Nacional de Grabado de la Calcografía Nacional. Las estrellas para quien las trabaja, apareció en la colección Cuadernos de la Borrachería, Zamora, en el año 2001.
Premio Nacional de poesía del 2009 con su obra La casa Roja.

Recomiendo la página del autor: http://www.juancarlosmestre.com/

"Entreactos" de Eva Monzón

Los dos niños habían estado escribiendo en un papel una invocación inventada que les quedó, a su parecer, realmente impresionante. Lo escrito para ser recitado justo en el momento preciso del proceso, no podía despertar más que ternura a unos ojos adultos: un montón de palabras, supuestamente terribles, escritas con una caligrafía infantil y llena de faltas. Estaba rimado -la impresión que creaba al ser léido en voz alta les pareció más contundente así que en prosa-, y el verso aumentaba su ingenuidad. Se pasaron el mediodía recitándolo y retocándolo, pero preparar la invocación les llevó más esfuerzos. A Pedro, emocionado y riguroso, se le fueron ocurriendo un montón de pequeños complementos que, aseguraba, eran imprescindibles para el buen funcionamiento del conjuro.

-¿Pero eso, para qué?

-¡Que sí, que sí! Que sin jugo de raíces, moscas, tierra y agua bendita, todo mezclado, no funciona.

-A mí no me apetece ir a la iglesia a coger agua bendita.

-Bueno, ya voy yo. Tú ve machacando las raíces y los insectos.

Clara estaba emocionada también, aunque las perfecciones de Pedro le irritaban a veces.

-Bien, la poción ya está -el niño observaba la mezcla y no acababa de estar satisfecho-, debería dejarse en un bote de cristal y enterrarlo durante tres semanas bajo la luz de la luna llena.

Mira, así sería demasiado largo, y además la luna llena no está tanto tiempo seguido brillando, que lo sepas. Eso no puede ser así, estás equivocado.

-¡Oye, no te enfades! A mí me da igual. Tú eres la que quieres que funcione. Yo sólo digo lo que hay.

-Perdona, Pedro.

Enseguida se les pasaba el enfado, sobre todo a él, que inventaba rápidamente más ingredientes alternativos para mejorar la eficacia de la Poción Oscura -como la llamaron-. Tuvieron la precaución de ir anotando los ingredientes en el reverso del conjuro, por si acaso necesitaban volver a mezclarla.

-Después de Blanca, otro día, podríamos invocar a alguien más.

-Fíjate, con lo fácil que es esto, y a nadie se le ha ocurrido hacerlo.

-Bueno, tan fácil no es, que yo he tenido que investigar mucho -reinvidicó un poco amoscado Pedro.

Los niños estaban muy excitados. Creían de verdad tener la llave entre los dos mundos. Los preparativos fueron exhaustivos y les llevó toda la mañana y parte de la tarde.

...

Fragmento extraído de la novela "Entreactos" de Eva Monzón

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Eva Monzón nació en Santander. Estudió música e inglés y se licenció en psicología. Trabajó en la enseñanza varios años, actvidad que relegó para dedicarse a la psicología clínica. En el ámbito literario, es autora de la novela corta Tiempo muerto, que fue editada, junto con otros tres relatos, por la editorial Bartleby. También ha escrito la colección de relatos cortos Retazos y la novela juvenil La cicatriz de Paula.

Entreactos ha sido ganadora del Premio de Narrativa Alfons el Magnànim 2006.

También podeís encontrar su blog interesante: http://evamonzonj.blogspot.com

Un ovillo de lana...

Un ovillo de lana
tus manos
tejiendo la memoria
el movimiento

¡Abuela la memoria!

y siguen las estrellas
el frío sigue

lana esponjosa
el recuerdo.

Capitulo 3 - Estrellas

Hoy me he levantado con la espalda a trozos. Esta noche creo que no habían estrellas, en todo caso poco importa porque a quién se lo voy a contar. Y además las estrellas me las suelo inventar, porque entre estas paredes sólo hay aire. Por eso en muchas ocasiones voy subiendo peldaños, cantando una canción que no recuerdo, pero la canto de todas formas. Cualquier día me encuentro un agujero entre este mármol, y salgo. A algún lugar desembocará este caminar, peldaño a peldaño. Cada vez más despacio, hablando con las paredes y se me va el santo al cielo. Apoyada en la pared, mirando ese gran vacío que tampoco existe.
Seguir. Había perdido la cuenta, empiezo por el principio: un, dos, tres…



Entre el aire
se escucha la voz
unos destellos

Capitulo 2: El paisaje

Mirando hacia abajo el paisaje se limita a escalones de mármol, y el pensamiento se detiene en su limpieza. La falta de vida puede provoca esta pulcritud. El silencio absorbe y amordaza. Se cierran los ojos y todo se detiene en el recuerdo. Una mirada hacia atrás, una mirada insoportable o indiferente. ¿Qué significado tendrá subir? No siento pánico a pesar de llevar un tiempo indefinido. La serenidad se parece al cansancio. Realmente estoy cansada. Mis piernas van notando el peso de la subida.


Y la serenidad
peldaño a peldaño
sin amapolas.

La Escalera - Capitulo 1 - El tren

Capitulo I – El tren

Compartíamos asientos grises matizados de rojo. El tren transitaba pausadamente sin detenerse en ninguna estación. Me acompañaba una mujer anciana, con un pañuelo en la cabeza, y en su sonrisa le faltaban dientes. Me detuve a mirar sus ojos que desprendían un vaho dulce que aún permanece cerca. El caso es que no reconocía aquellos paisajes que no me pertenecían. Los árboles estaban quemados y la tierra negra, el cielo era de un intenso azul.

El tren se detuvo, y me dispuse a bajar, la estación era una simple pared interminable con escaleras. Antes de empezar la subida pensé un momento que me había equivocado pero al mirar atrás el tren partió y me encontré con aquella mujer sin nombre que permanece a mis pensamientos. Nunca la volví a ver, pues sigo subiendo escaleras. No puedo comprender porque no hay un camino de retorno a mi lugar de origen, a mi pueblo, a mi mundo. Pero no importa la vida esta llena de contratiempos, este debe de ser uno de ellos. Creo que han pasado más de tres meses en ese túnel sin final. Cuando me aburro, cuento peldaños: un, dos, tres, cien, mil. Y vuelvo a empezar. Algunas veces me imagino que mirando hacia arriba encontraré el mar, y otras veces me acompaña una sonrisa como una música, que nunca tendrá nombre pero que esta en mí.


En el andén
todo es silencio
menos mis pasos.

La escalera. Capitulo 11

Capitulo 11:


He abierto los ojos porque algo me molestaba. Es un punto de luz que sale de una rendija de la pared. Un sol diminuto. Me acerco, lo miro de lado y se vislumbra el polvo que gravita: Pequeñas manchas sobre la claridad. Me repliego entrelazando los brazos por debajo de las rodillas. Y permanezco largo rato. Mi mano se acerca al haz y abierta gravita también, como un pájaro herido absorbe el alimento, la claridad. Allí está empujando y relajándose. Jugando a tener alas, volando despacio, girando, convulsionando sus dedos. Y al traspasar el rayo sobre la palma de la mano, se vuelve de un color rojizo perfecto. Y sus arrugas como ríos agrietados que se esparcen cobran protagonismo. “Mama me decía mi niño, que manos tan arrugadas tienes” y yo lo miraba en su sonrisa y en su verdad. Las manos de mi niño eran dulces y pequeñas como palomas. Yo las atrapaba formando un nido y las levantaba hacia mis labios para besarlas. Era un gesto tremendamente silencioso y en él había siempre una plegaría para su bienestar y el mío. Eran sus manos vulnerables y sensibles como su ternura… Se acerca a mi pecho poderosamente un fino dolor. Entre la luz y la memoria hay un espacio tan diminuto. Y además duele. Detrás del rayo hay una rendija, casi un agujero. Acerco mi ojo que se siente herido. Allá tan lejos esta todo y no hay nada. Observo con desesperación aprecio que allí tampoco hay nada. Nada. Yo y mi cuerpo como carne inútil, mi mano y mis recuerdos como moribundos.




El silencio
las manos entre la luz
y los pájaros

Volver al corazón

Volver al corazón

sobre todo
cuando los girasoles mueren

Hundir el cuerpo

hundirse.

Presentación poemario Crónica diaria

Te invitamos a participar en la presentación del libro:

"Crónica diaria"

Editorial Vitruvio

Intervendrán:

Ángeles Lence - Filóloga, profesora y subdirectora de cultura de la UPV
Lola Torres - Autora

El 16 de spetiembre de 2010 a las 19:30 h.

En La Casa del Libro Paseo Ruzafa nº 11 Valencia


Te esperamos

La escalera

Veo el mundo como dentro un calidoscopio, lleno de dibujos geométricos, de colores diferentes: Y cambio el punto de vista hacia la luz, se van formando estrellas, triángulos, como flores amarillas y verdes, dibujos perfectos. Sueño y aparezco dentro del tubo de colores. La sangre que fluye, roja, oscura, atrapada en las venas y veo las venas como hilos y los filamentos de mis músculos, los huesos y dentro el tuétano: Los ojos como una bola redonda llena de sangre, de pequeños nervios entrelazados. Y en la boca los dientes y dentro los nervios atrapados en marfil, y después me llevo la mirada al corazón como un espectro con su danza llena de nostalgia. Y el vientre como un recinto vació y luego las vísceras y los ovarios llenos de colores de vida. Y vuelvo al calidoscopio con sus fantasías. Me voy confundiendo, desdoblando en varios dibujos superpuestos. Hasta cerrar los ojos porque ya duelen las estrellas, duelen los colores. Las luces y las sombras como manchas que se apelmazan en la retina. Y el dolor es más intenso al cerrar la mirada hacia ninguna parte.


Calidoscopio
Estrellas en el centro
Una palabra

(Fragmento 20)

Sonido

Un sonido que se ahoga
respira en lo oscuro
en lo oscuro la noche
niebla en los ojos.

Acercarse

Casi a solas
acercarse
escribir el recorrido
con la mano sobre el cristal
mirar de lejos
dibujar la huella
de un retrato o un paisaje.

Se dice...

Se dice que la poesía
sirve para escribir la noche
Los poetas abrimos la boca con dolor
para hablar del insomnio
Ese lugar de la conciencia que no pesa
y vamos caminando al otro lado
donde las palabras no queman
ni dejan huellas si no las pronunciamos.

Escribir

Algo parecido a no escribir
A negarme la existencia en cada letra
A purgarme masticando
como los animales
Tantas letras y nada que decir
y sin embargo mis dedos
El temblor de mi sangre
cada vez que mi corazón bombea
una detrás de otra se van formando
las palabras entre las arterías
en las zonas oscuras de mi sexo.

Sobre el viento...

Sobre el viento juegan y de sus alas llueven las gotas de rocío.
Nadie les dijo que el viento le traería a las arenas.
Los niños juegan con hojas muertas y se encuentran con la noche
aplastando su sueño.

Nuestro poema

Versos, malditos versos
que al nacer lastiman
las manos
para que sane
lo que no se puededecir
Que me mecen y me inundan

Versos como rosas colgando de un acantilado
como noche abierta que se entrega
al insomnio del deseo

Versos como polen que fecundan
los inviernos
fríos como húmedos en el ambiente
hostil
Huecos como letanía de fracasos.


Muchas gracias por llenar mis comentarios de versos. Versos que son como regalos

Un abrazo a todos.

Versos ...

Versos, malditos versos que ...




Esto es un juego, si alguien quiere seguir
entre todos escriberemos un poema.
Estaís invitados:

En el aire

Nunca
no es palabra poética
pero nunca seré
nunca la piedra podrá hablar tan alto
nunca la angustía
nunca yo
Solamente entre la tierra
una piedra hablará
nunca nadie podrá encontrar el agua en mis ojos
nunca escuchareís mi grito
y la palabra nunca
diluída en el aire.

Fragmento del Tao

Este regalo es para Stalker.


Lao Tzu - Tao Te ching

- 48 -

En la búsqueda del conocimiento
cada día se añade algo.
En la práctica del Tao
cada día se abandona algo.
Cada vez es más superfluo forzar las cosas
hasta que al fin se llega a la no-acción.
Cuando nada se hace,
nada queda por hacer.

La verdadera maestría se alcanza
dejando que las cosas sigan su curso.
No puede alcanzarse interfiriendo.



(Traducción de Stephen Mitchell) Ed. Gaia

Casa de aire

Casa de aire, de Francisco Cenamor(Ediciones Amargord, Madrid, 2009).



La primera parte, de título igual al libro, Casa de aire, es una verdadera exposición fotográfica, la vida cotidiana de una mujer que vive en la calle contada a través de treinta y tres imágenes, transformadas en palabra en una serie de poemas muy cortos y despojados de adorno. Sin duda se nota aquí la influencia de poetas como Luis Luna, de quien no oculta haber aprendido mucho en los últimos años.Después de recorrer esta exposición, nos traslada, en Ríos de gente, al cine; pero al cine en pequeñas dosis, al cortometraje. Veinticuatro pequeñas historias en las que vuelve a retratar la vida cotidiana de los seres humanos con esa ternura de sus primeros libros, pero en poemas, esta vez, más elaborados y breves. El tiempo, esa otra constante en su poesía, es protagonista de toda esta segunda parte, hasta aparecer incluso en los títulos de los poemas. La ausencia de horas exactas, cuartos o medias, nos da idea de cierta aleatoriedad del acontecer humano. En esta sección del poemario nos encontramos con técnicas que más tienen que ver con el microrrelato que con la poesía: es una apuesta.Y finaliza el libro con el teatro: cinco poemas que son los cinco actos de la Última función, una representación en la que la obra dramática se funde con la vida, hace que el espectador o espectadora sea interpelado por los actores que muestran sus personajes. El público, frente a la obra de arte, aparece con fuerza intuyéndola, haciéndola suya: otra de las constantes preocupaciones del autor cuando se pone a escribir.Francisco Cenamor, siempre cercano y activo, ha sabido hacerse un pequeño hueco en la poesía, tal vez más por su proceso, por ese querer aprender con el que se ha acercado a los poetas más jóvenes, a los de su generación, a los más experimentados y a los clásicos. En ocasiones, claro, por su obra. Este es un buen momento para que comience a ser valorado, sobre todo, por su obra.Muhsin Al-Ramli

Más informacion Asamble de palabras http://franciscocenamor.blogspot.com


Proximamente se presentará en Valencia. Ya informaremos de la fecha.

Pequeños momentos

En el camino
pétalos de jazmin
sobre la tierra


Sobre el agua
la libélula vuela
cae la noche

El péndulo

En el eje


Una mano

un zig-zag
la mano abierta

al compás
mi mano

melancolía
en su movimiento


atrapada.

Velas

Velas oscuras
en su incandescencia
gira todo dolor ajeno


Dentro
en lo profundo
de los adioses
giran los ecos
La memoria

Velas oscuras
para nombrar
aquellos que se fueron.

Haikus

La nieve cae
mi mano la atrapa
pero se funde.

***

La hormiga busca
de un lado a otro
sol de otoño

***

Las velas fluyen
duermen las montañas
en la quietud

***

En la acequia
donde crece moho
la rana nada.

***
Cerca del cielo
en la cima del pino
el gorrión canta


***

La escalera Capitulo 11

He abierto los ojos porque algo me molestaba. Es un punto de luz que sale de una rendija de la pared. Un sol diminuto. Me acerco, lo miro de lado y se vislumbra el polvo que gravita: Pequeñas manchas sobre la claridad. Sin perder la vista por este paisaje insólito me siento apretando mis piernas sobre mi pecho. Entrelazando los brazos por debajo de las rodillas. Y permanezco largo rato. Mi mano se acerca al haz y abierta gravita también, como un pájaro herido absorbe el alimento, la claridad. Allí está empujando y relajándose. Jugando a tener alas, volando despacio, girando, convulsionando sus dedos. Y al traspasar el rayo sobre la palma de la mano, se vuelve de un color rojizo perfecto. Y sus arrugas como ríos agrietados que se esparcen cobran protagonismo. “Mama me decía mi niño, que manos tan arrugadas tienes” y yo lo miraba en su sonrisa y en su verdad. Las manos de mi niño eran dulces y pequeñas como palomas. Yo las atrapaba formando un nido y las levantaba hacia mis labios para besarlas. Era un gesto tremendamente silencioso y en él había siempre una plegaría para su bienestar y el mío. Eran sus manos vulnerables y sensibles como su ternura… Se acerca a mi pecho poderosamente un fino dolor. Entre la luz y la memoria hay un espacio tan diminuto. Y además duele. Vuelvo la vista y me acerco a la pared. Detrás del rayo hay una rendija, casi un agujero. Allá tan lejos esta todo y no hay nada. Observo con desesperación que allí tampoco hay nada. Nada. Yo y mi cuerpo como carne inútil, mi mano y mis recuerdos moribundos.

La noche

La noche
no esta noche
todas las noches
ninguna
Sobre la base del sueño
nadando la palabra
oscura
entre los pliegues
sobre los muros
No la noche
todas
ninguna
removiendo
el cuerpo extinguido
como cansados de no estar
¿para qué?
Dos opuestos con los ojos abiertos
Mi noche
Al lado la tuya
No una noche para los dos
dos noches distintas
Atrapados por las sábanas
en los pliegues de la conciencia
con los surcos
que trazan los sueños.

El televisor

A dos metros de distancia
hay mujeres que miran
porque tienen hambre para sus hijos.

Entre mis párpados y la luz
hay amapolas que se pudren
y los insectos del Nacional Geografic
devoran las migajas de la tarde.

Duerme

No hay miedo en sus ojos
no lo abra, ya no.
Y nadie dirá que no está dormido
Como todos los niños del mundo duerme
pero sueña bajo los escombros de una guerra sin fin.

********************************************************
Tal vez algún día no veamos un niño muerto bajo los escombros de la guerra. Tal vez algún día nadie vea ya niños-hombres con fusiles o piedras para defenderse de nada. ALgún día y con la esperanza en la palabra, todos los niños y niñas del mundo tendrá un lugar donde aprender cosas necesarias para sobrevivir en su medio natural, sin tener que subirse a una patera, sin tener que coger un palo para defenderse, sin tener que huir de un padre/madre maltratador. Mientras tanto hay niños que duermen y otros mueren.

Estas palabras no son más que impotencia.

Crónica de cualquier guerra

(Vuelvo a publicar esta prosa que escribí hace tiempo sobre la base de una noticia) sigue siendo vigente proque la guerra sigue existiendo desgraciadament) Valga mi grito de impotencia. No creo que esta guerra sea solo religiosa, es evidente que no.

El brazo armado de Fatal amenaza de muerte a los líderes de HamásEl País, 4 de Ocubre de 2006.El domingo murieron una docena de hombres armados de ambos bandos y transeúntes inocentes. Se incendiaron edificios, bloquearon carreteras y forzaron el cierre de escuelas en infinidad de ciudades y pueblos.

Los idealismos ardieron ayer entre las sombras de los niños que empuñaban juguetes de metal.
Según los enviados especiales, sus cuerpos se desplomaron al recibir el impacto de la noche en sus ojos. Las imágenes dejaron traslucir el grito ahogado de las mujeres, madres y hermanas, que limpiaban el liquen rojo sobre el asfalto.

Late el pulso de la muerte entre muros derruidos por las bombas. Se escucha desde lo profundo y los escombros una voz que llora porque ya no puede gritar.

Un hombre implora hacia la Meca la llegada de la calma, en nombre de su Dios que venera sin comprender.
Sobre la misma tierra reza otro hombre desconcertado, frente al Muro de las Lamentaciones sometiendo sus preguntas a su Dios.


En la cafetería de moda, pidiendo una nueva taza de café y tostadas, el lector occidental pasa la hoja.

FELIZ 2009

Hola amigos.

No he entrado en la ventana desde un tiempo, ni siquiera para desear todos esos deseos atemporales a los que prestamos más atención por Navidad y año nuevo.

Asi que con retraso os deseo un año de prosperidad en sentido amplio y salud para quién me lee y para sus alegados.

Un abrazo desde el azul del mar.

Indefinido (La Escalera)

Hay rutas que no tienen retorno. Uno las va caminando cometiendo errores y mirando atrás para no perderse. Aquí no es lo mismo, solo hay tres opciones arriba, abajo o detenerse. En estos momentos estoy viendo como una luz, una figura humana que se mueve rítmicamente mientras el fuego se detiene y se reanuda. Mirar dentro es más difícil. Vuelvo a mirar hacia las llamas que danzan como bengalas. Tal vez vengan a rescatarme, despacio me voy replegando en mi cuerpo como si fuera una bola invisible y me pierdo hacia arriba con cierto miedo, con esperanza, con desolación, con extrañeza. La tristeza es impalpable, es soledad y encuentro. Y uno se pone a llorar y no sabe como detenerse, se va envolviendo de ese vaho poderoso. Y al final llega el punto de la comodidad. Y casi se vive bien, con esa envoltura que aprieta las sienes y los ojos se nublan de gaviotas. Replegado y escondiendo la cara entre las manos uno se duerme sin sueños, amorfo e indefinido.

MOSAICO

Veo la mirada inmóvil
adentrarse en mis venas
tinta estéril que se derrama
como un canto de serpiente.

Cierro los ojos:
Entre los dedos del niño no nacerá una flor.
Recogen el cuerpo de la niña muerta
como un símbolo Su cabeza se desploma
En el graffiti hay rostros con la boca
llena de moscas de luz
que no quieren hablar

Intento ahogar la muerte
pero la palabra arde.

Noviembre

Noviembre suele ser el mes
del agua sobre los cristales
y dentro un sabor a indiferencia
Del aire que cambia de trayecto

Mes de sentarse en el vagón
sin hacer ruido

Noviembre
Mes de levantar la vista
Contemplar como los pájaros vuelan
en desorden.

Animal Urbano

Miro las nubes deambular discretamente
sin recordar que los hombres nos formamos
con el cuerpo una burbuja.

El existir es un lápiz que no escribe.
Miro un apacible centellear
y me pregunto para qué sirven los satélites.

Mis pensamientos son lluvia incesante.
La noche no tiene nada que ver con mis sueños
en ella dos cuerpos simbólicos se encuentran
y sólo los comprendo en su metamorfosis.

Me vuelvo a veces como los animales domésticos
con sólo el interés de mi descanso.


(poemario: Letras sobre tu cuerpo )

Hoy

No es que este día sea especial
por la quietud de los ojos cerrados

Ojos que son muchos pero sólo se nombran
unos pocos con breves notas a pie de página
Parecen irreales y son ellos los que ven

Recogen el cuerpo de la niña muerta
como un símbolo
su cabeza se desploma
Juntan sus manos para el silencio

Sólo es un nombre pero lo multiplicamos
y son infinitos los gritos de las madres

Son las risas de uno, de dos, de tres, de una multitud
indeterminada de muertos de hambre
llenando todas las palabras

No son ni una, ni dos, ni tres
son todas las palabras como un soplo
abriendo sus ojos.

Crónica de cualquier guerra

El brazo armado de Fatal amenaza de muerte a los líderes de Hamás
El País, 4 de Ocubre de 2006.


El domingo murieron una docena de hombres armados de ambos bandos y transeúntes inocentes. Se incendiaron edificios, bloquearon carreteras y forzaron el cierre de escuelas en infinidad de ciudades y pueblos.

Los idealismos ardieron ayer entre las sombras de los niños que empuñaban juguetes de metal. Según los enviados especiales, sus cuerpos se desplomaron al recibir el impacto de la noche en sus ojos. Las imágenes dejaron traslucir el grito ahogado de las mujeres, madres y hermanas, que limpiaban el liquen rojo sobre el asfalto.

Late el pulso de la muerte entre muros derruidos por las bombas. Se escucha desde lo profundo y los escombros una voz que llora porque ya no puede gritar.

Un hombre implora hacia la Meca la llegada de la calma, en nombre de su Dios que venera sin comprender.

Sobre la misma tierra reza otro hombre desconcertado, frente al Muro de las Lamentaciones sometiendo sus preguntas a su Dios.

En la cafetería de moda, pidiendo una nueva taza de café y tostadas, el lector occidental pasa la hoja.

El desamor es divertido

Nos tenemos sin-cuidado, nos descuidamos y nos cuidamos. No nos acordamos de llamarnos por teléfono. Nos peleamos y nos des-almamos. Cada uno como con su propia cuchara, bebe con su propio vaso, delante de su propio plato. No mezclamos los sabores, ni las miradas. Nos amamos descompasados, cada uno con su propio grito en el preludio de un orgasmo a des-tiempo. Y mirándonos la mirada se nos pierde. Y nos preguntamos cosas sin responderlas y sin escucharlas. Cosas así como ¿Dónde están mis calcetines? Y en lugar de responder volvemos a preguntar ¿Porqué están los platos sin limpiar? Se escucha el televisor decir cosas sobre el amor, y amantes en la cama haciendo camasutras imposibles y además armoniosos y bellos y acompasados y nos miramos y nos da risa. Y pensamos que hasta el desamor resulta divertido.

Cronica diaria

El PSOE y el PP avalan en el congreso
el proceso de reforma del Estatuto de Aragón.



Es difícil detenerse
y mi mano reposa sobre la hoja
acostumbrada al paso de las páginas

Subraya el verso
y siente su respiración y su pausa

Dibuja el tiempo con sus grietas
Acoge en su quietud la música
contempla el fluir de la palabra

Y recoge la rosa putrefacta entre sus dedos
para escribir la indiferencia.




(El título de la noticia es del diario el País, 4 octubre del 2006)

Hablando de poesía

Iba a empezar esta conversación con el título de reflexiones sobre poesía. Pero no creo que aún pueda considerarme con tanto conocimiento para dilucidar, sin embargo me permito hablar de poesía. En voz alta por si alguien quiere entrar en conversación. Uno encuentra y descubre la poesía por una razón que no puedo explicar. Por casualidad, tal vez. La necesidad de escribir, el desasosiego, el impulso de atrapar la realidad y transformarla en verso. Sabiendo que la realidad y la palabra están alejadas, pero la cercanía es posible.

Uno va descubriendo ese camino a pasos lentos e imprecisos. En la lectura de versos ajenos el camino se va transformando. De nuevo el impulso de escribir y brotan nuevos temas y nuevos amigos y nuevas emociones.

Al final creo que la poesía es una mirada.

Un momento para el haiku

Cielo azul
los reflejos de agua
ligeras nubes.



En invierno
naranjos sin fragancia
dan su fruto.


Bajo el agua
la vida resplandece
con la luz del sol.



La tinta azul
Azul sobre blanco
escribo signos.




Despacio
los pétalos de luna
entre la noche.



En el camino
pétalos de jazmín
olor de noche.


Duermes
en tu mano descansa
un juguete.

Instantes

Apretada contra la noche
no sé decirte
Y se escucha el gemido
de los gatos en celo.



Silencio

Las horas se mueven entre las sombras

que confunden los grillos.

El tiempo de la libélula desvanece.

Tal vez renazca como semilla,

como larva, como pez.

Las luciérnagas turban la tarde.

Mi cuerpo roza la noche

se mueve el silencio.

Poética

La búsqueda



El albatros de Raimbaud

El caballo de Blanca Andreu

Una carta de Rilke

Una estatua de mármol

Los filamentos de un ágata:

Encontrar las palabras

para mi sortilegio.