Escribir

Algo parecido a no escribir
A negarme la existencia en cada letra
A purgarme masticando
como los animales
Tantas letras y nada que decir
y sin embargo mis dedos
El temblor de mi sangre
cada vez que mi corazón bombea
una detrás de otra se van formando
las palabras entre las arterías
en las zonas oscuras de mi sexo.

Sobre el viento...

Sobre el viento juegan y de sus alas llueven las gotas de rocío.
Nadie les dijo que el viento le traería a las arenas.
Los niños juegan con hojas muertas y se encuentran con la noche
aplastando su sueño.

Nuestro poema

Versos, malditos versos
que al nacer lastiman
las manos
para que sane
lo que no se puededecir
Que me mecen y me inundan

Versos como rosas colgando de un acantilado
como noche abierta que se entrega
al insomnio del deseo

Versos como polen que fecundan
los inviernos
fríos como húmedos en el ambiente
hostil
Huecos como letanía de fracasos.


Muchas gracias por llenar mis comentarios de versos. Versos que son como regalos

Un abrazo a todos.

Versos ...

Versos, malditos versos que ...




Esto es un juego, si alguien quiere seguir
entre todos escriberemos un poema.
Estaís invitados:

En el aire

Nunca
no es palabra poética
pero nunca seré
nunca la piedra podrá hablar tan alto
nunca la angustía
nunca yo
Solamente entre la tierra
una piedra hablará
nunca nadie podrá encontrar el agua en mis ojos
nunca escuchareís mi grito
y la palabra nunca
diluída en el aire.

Fragmento del Tao

Este regalo es para Stalker.


Lao Tzu - Tao Te ching

- 48 -

En la búsqueda del conocimiento
cada día se añade algo.
En la práctica del Tao
cada día se abandona algo.
Cada vez es más superfluo forzar las cosas
hasta que al fin se llega a la no-acción.
Cuando nada se hace,
nada queda por hacer.

La verdadera maestría se alcanza
dejando que las cosas sigan su curso.
No puede alcanzarse interfiriendo.



(Traducción de Stephen Mitchell) Ed. Gaia

Casa de aire

Casa de aire, de Francisco Cenamor(Ediciones Amargord, Madrid, 2009).



La primera parte, de título igual al libro, Casa de aire, es una verdadera exposición fotográfica, la vida cotidiana de una mujer que vive en la calle contada a través de treinta y tres imágenes, transformadas en palabra en una serie de poemas muy cortos y despojados de adorno. Sin duda se nota aquí la influencia de poetas como Luis Luna, de quien no oculta haber aprendido mucho en los últimos años.Después de recorrer esta exposición, nos traslada, en Ríos de gente, al cine; pero al cine en pequeñas dosis, al cortometraje. Veinticuatro pequeñas historias en las que vuelve a retratar la vida cotidiana de los seres humanos con esa ternura de sus primeros libros, pero en poemas, esta vez, más elaborados y breves. El tiempo, esa otra constante en su poesía, es protagonista de toda esta segunda parte, hasta aparecer incluso en los títulos de los poemas. La ausencia de horas exactas, cuartos o medias, nos da idea de cierta aleatoriedad del acontecer humano. En esta sección del poemario nos encontramos con técnicas que más tienen que ver con el microrrelato que con la poesía: es una apuesta.Y finaliza el libro con el teatro: cinco poemas que son los cinco actos de la Última función, una representación en la que la obra dramática se funde con la vida, hace que el espectador o espectadora sea interpelado por los actores que muestran sus personajes. El público, frente a la obra de arte, aparece con fuerza intuyéndola, haciéndola suya: otra de las constantes preocupaciones del autor cuando se pone a escribir.Francisco Cenamor, siempre cercano y activo, ha sabido hacerse un pequeño hueco en la poesía, tal vez más por su proceso, por ese querer aprender con el que se ha acercado a los poetas más jóvenes, a los de su generación, a los más experimentados y a los clásicos. En ocasiones, claro, por su obra. Este es un buen momento para que comience a ser valorado, sobre todo, por su obra.Muhsin Al-Ramli

Más informacion Asamble de palabras http://franciscocenamor.blogspot.com


Proximamente se presentará en Valencia. Ya informaremos de la fecha.

Pequeños momentos

En el camino
pétalos de jazmin
sobre la tierra


Sobre el agua
la libélula vuela
cae la noche

El péndulo

En el eje


Una mano

un zig-zag
la mano abierta

al compás
mi mano

melancolía
en su movimiento


atrapada.

Velas

Velas oscuras
en su incandescencia
gira todo dolor ajeno


Dentro
en lo profundo
de los adioses
giran los ecos
La memoria

Velas oscuras
para nombrar
aquellos que se fueron.

Haikus

La nieve cae
mi mano la atrapa
pero se funde.

***

La hormiga busca
de un lado a otro
sol de otoño

***

Las velas fluyen
duermen las montañas
en la quietud

***

En la acequia
donde crece moho
la rana nada.

***
Cerca del cielo
en la cima del pino
el gorrión canta


***

La escalera Capitulo 11

He abierto los ojos porque algo me molestaba. Es un punto de luz que sale de una rendija de la pared. Un sol diminuto. Me acerco, lo miro de lado y se vislumbra el polvo que gravita: Pequeñas manchas sobre la claridad. Sin perder la vista por este paisaje insólito me siento apretando mis piernas sobre mi pecho. Entrelazando los brazos por debajo de las rodillas. Y permanezco largo rato. Mi mano se acerca al haz y abierta gravita también, como un pájaro herido absorbe el alimento, la claridad. Allí está empujando y relajándose. Jugando a tener alas, volando despacio, girando, convulsionando sus dedos. Y al traspasar el rayo sobre la palma de la mano, se vuelve de un color rojizo perfecto. Y sus arrugas como ríos agrietados que se esparcen cobran protagonismo. “Mama me decía mi niño, que manos tan arrugadas tienes” y yo lo miraba en su sonrisa y en su verdad. Las manos de mi niño eran dulces y pequeñas como palomas. Yo las atrapaba formando un nido y las levantaba hacia mis labios para besarlas. Era un gesto tremendamente silencioso y en él había siempre una plegaría para su bienestar y el mío. Eran sus manos vulnerables y sensibles como su ternura… Se acerca a mi pecho poderosamente un fino dolor. Entre la luz y la memoria hay un espacio tan diminuto. Y además duele. Vuelvo la vista y me acerco a la pared. Detrás del rayo hay una rendija, casi un agujero. Allá tan lejos esta todo y no hay nada. Observo con desesperación que allí tampoco hay nada. Nada. Yo y mi cuerpo como carne inútil, mi mano y mis recuerdos moribundos.

La noche

La noche
no esta noche
todas las noches
ninguna
Sobre la base del sueño
nadando la palabra
oscura
entre los pliegues
sobre los muros
No la noche
todas
ninguna
removiendo
el cuerpo extinguido
como cansados de no estar
¿para qué?
Dos opuestos con los ojos abiertos
Mi noche
Al lado la tuya
No una noche para los dos
dos noches distintas
Atrapados por las sábanas
en los pliegues de la conciencia
con los surcos
que trazan los sueños.

El televisor

A dos metros de distancia
hay mujeres que miran
porque tienen hambre para sus hijos.

Entre mis párpados y la luz
hay amapolas que se pudren
y los insectos del Nacional Geografic
devoran las migajas de la tarde.

Duerme

No hay miedo en sus ojos
no lo abra, ya no.
Y nadie dirá que no está dormido
Como todos los niños del mundo duerme
pero sueña bajo los escombros de una guerra sin fin.

********************************************************
Tal vez algún día no veamos un niño muerto bajo los escombros de la guerra. Tal vez algún día nadie vea ya niños-hombres con fusiles o piedras para defenderse de nada. ALgún día y con la esperanza en la palabra, todos los niños y niñas del mundo tendrá un lugar donde aprender cosas necesarias para sobrevivir en su medio natural, sin tener que subirse a una patera, sin tener que coger un palo para defenderse, sin tener que huir de un padre/madre maltratador. Mientras tanto hay niños que duermen y otros mueren.

Estas palabras no son más que impotencia.

Crónica de cualquier guerra

(Vuelvo a publicar esta prosa que escribí hace tiempo sobre la base de una noticia) sigue siendo vigente proque la guerra sigue existiendo desgraciadament) Valga mi grito de impotencia. No creo que esta guerra sea solo religiosa, es evidente que no.

El brazo armado de Fatal amenaza de muerte a los líderes de HamásEl País, 4 de Ocubre de 2006.El domingo murieron una docena de hombres armados de ambos bandos y transeúntes inocentes. Se incendiaron edificios, bloquearon carreteras y forzaron el cierre de escuelas en infinidad de ciudades y pueblos.

Los idealismos ardieron ayer entre las sombras de los niños que empuñaban juguetes de metal.
Según los enviados especiales, sus cuerpos se desplomaron al recibir el impacto de la noche en sus ojos. Las imágenes dejaron traslucir el grito ahogado de las mujeres, madres y hermanas, que limpiaban el liquen rojo sobre el asfalto.

Late el pulso de la muerte entre muros derruidos por las bombas. Se escucha desde lo profundo y los escombros una voz que llora porque ya no puede gritar.

Un hombre implora hacia la Meca la llegada de la calma, en nombre de su Dios que venera sin comprender.
Sobre la misma tierra reza otro hombre desconcertado, frente al Muro de las Lamentaciones sometiendo sus preguntas a su Dios.


En la cafetería de moda, pidiendo una nueva taza de café y tostadas, el lector occidental pasa la hoja.

FELIZ 2009

Hola amigos.

No he entrado en la ventana desde un tiempo, ni siquiera para desear todos esos deseos atemporales a los que prestamos más atención por Navidad y año nuevo.

Asi que con retraso os deseo un año de prosperidad en sentido amplio y salud para quién me lee y para sus alegados.

Un abrazo desde el azul del mar.

Indefinido (La Escalera)

Hay rutas que no tienen retorno. Uno las va caminando cometiendo errores y mirando atrás para no perderse. Aquí no es lo mismo, solo hay tres opciones arriba, abajo o detenerse. En estos momentos estoy viendo como una luz, una figura humana que se mueve rítmicamente mientras el fuego se detiene y se reanuda. Mirar dentro es más difícil. Vuelvo a mirar hacia las llamas que danzan como bengalas. Tal vez vengan a rescatarme, despacio me voy replegando en mi cuerpo como si fuera una bola invisible y me pierdo hacia arriba con cierto miedo, con esperanza, con desolación, con extrañeza. La tristeza es impalpable, es soledad y encuentro. Y uno se pone a llorar y no sabe como detenerse, se va envolviendo de ese vaho poderoso. Y al final llega el punto de la comodidad. Y casi se vive bien, con esa envoltura que aprieta las sienes y los ojos se nublan de gaviotas. Replegado y escondiendo la cara entre las manos uno se duerme sin sueños, amorfo e indefinido.

MOSAICO

Veo la mirada inmóvil
adentrarse en mis venas
tinta estéril que se derrama
como un canto de serpiente.

Cierro los ojos:
Entre los dedos del niño no nacerá una flor.
Recogen el cuerpo de la niña muerta
como un símbolo Su cabeza se desploma
En el graffiti hay rostros con la boca
llena de moscas de luz
que no quieren hablar

Intento ahogar la muerte
pero la palabra arde.

Noviembre

Noviembre suele ser el mes
del agua sobre los cristales
y dentro un sabor a indiferencia
Del aire que cambia de trayecto

Mes de sentarse en el vagón
sin hacer ruido

Noviembre
Mes de levantar la vista
Contemplar como los pájaros vuelan
en desorden.

Animal Urbano

Miro las nubes deambular discretamente
sin recordar que los hombres nos formamos
con el cuerpo una burbuja.

El existir es un lápiz que no escribe.
Miro un apacible centellear
y me pregunto para qué sirven los satélites.

Mis pensamientos son lluvia incesante.
La noche no tiene nada que ver con mis sueños
en ella dos cuerpos simbólicos se encuentran
y sólo los comprendo en su metamorfosis.

Me vuelvo a veces como los animales domésticos
con sólo el interés de mi descanso.


(poemario: Letras sobre tu cuerpo )

Hoy

No es que este día sea especial
por la quietud de los ojos cerrados

Ojos que son muchos pero sólo se nombran
unos pocos con breves notas a pie de página
Parecen irreales y son ellos los que ven

Recogen el cuerpo de la niña muerta
como un símbolo
su cabeza se desploma
Juntan sus manos para el silencio

Sólo es un nombre pero lo multiplicamos
y son infinitos los gritos de las madres

Son las risas de uno, de dos, de tres, de una multitud
indeterminada de muertos de hambre
llenando todas las palabras

No son ni una, ni dos, ni tres
son todas las palabras como un soplo
abriendo sus ojos.

Crónica de cualquier guerra

El brazo armado de Fatal amenaza de muerte a los líderes de Hamás
El País, 4 de Ocubre de 2006.


El domingo murieron una docena de hombres armados de ambos bandos y transeúntes inocentes. Se incendiaron edificios, bloquearon carreteras y forzaron el cierre de escuelas en infinidad de ciudades y pueblos.

Los idealismos ardieron ayer entre las sombras de los niños que empuñaban juguetes de metal. Según los enviados especiales, sus cuerpos se desplomaron al recibir el impacto de la noche en sus ojos. Las imágenes dejaron traslucir el grito ahogado de las mujeres, madres y hermanas, que limpiaban el liquen rojo sobre el asfalto.

Late el pulso de la muerte entre muros derruidos por las bombas. Se escucha desde lo profundo y los escombros una voz que llora porque ya no puede gritar.

Un hombre implora hacia la Meca la llegada de la calma, en nombre de su Dios que venera sin comprender.

Sobre la misma tierra reza otro hombre desconcertado, frente al Muro de las Lamentaciones sometiendo sus preguntas a su Dios.

En la cafetería de moda, pidiendo una nueva taza de café y tostadas, el lector occidental pasa la hoja.

El desamor es divertido

Nos tenemos sin-cuidado, nos descuidamos y nos cuidamos. No nos acordamos de llamarnos por teléfono. Nos peleamos y nos des-almamos. Cada uno como con su propia cuchara, bebe con su propio vaso, delante de su propio plato. No mezclamos los sabores, ni las miradas. Nos amamos descompasados, cada uno con su propio grito en el preludio de un orgasmo a des-tiempo. Y mirándonos la mirada se nos pierde. Y nos preguntamos cosas sin responderlas y sin escucharlas. Cosas así como ¿Dónde están mis calcetines? Y en lugar de responder volvemos a preguntar ¿Porqué están los platos sin limpiar? Se escucha el televisor decir cosas sobre el amor, y amantes en la cama haciendo camasutras imposibles y además armoniosos y bellos y acompasados y nos miramos y nos da risa. Y pensamos que hasta el desamor resulta divertido.

Cronica diaria

El PSOE y el PP avalan en el congreso
el proceso de reforma del Estatuto de Aragón.



Es difícil detenerse
y mi mano reposa sobre la hoja
acostumbrada al paso de las páginas

Subraya el verso
y siente su respiración y su pausa

Dibuja el tiempo con sus grietas
Acoge en su quietud la música
contempla el fluir de la palabra

Y recoge la rosa putrefacta entre sus dedos
para escribir la indiferencia.




(El título de la noticia es del diario el País, 4 octubre del 2006)

Hablando de poesía

Iba a empezar esta conversación con el título de reflexiones sobre poesía. Pero no creo que aún pueda considerarme con tanto conocimiento para dilucidar, sin embargo me permito hablar de poesía. En voz alta por si alguien quiere entrar en conversación. Uno encuentra y descubre la poesía por una razón que no puedo explicar. Por casualidad, tal vez. La necesidad de escribir, el desasosiego, el impulso de atrapar la realidad y transformarla en verso. Sabiendo que la realidad y la palabra están alejadas, pero la cercanía es posible.

Uno va descubriendo ese camino a pasos lentos e imprecisos. En la lectura de versos ajenos el camino se va transformando. De nuevo el impulso de escribir y brotan nuevos temas y nuevos amigos y nuevas emociones.

Al final creo que la poesía es una mirada.

Un momento para el haiku

Cielo azul
los reflejos de agua
ligeras nubes.



En invierno
naranjos sin fragancia
dan su fruto.


Bajo el agua
la vida resplandece
con la luz del sol.



La tinta azul
Azul sobre blanco
escribo signos.




Despacio
los pétalos de luna
entre la noche.



En el camino
pétalos de jazmín
olor de noche.


Duermes
en tu mano descansa
un juguete.

Instantes

Apretada contra la noche
no sé decirte
Y se escucha el gemido
de los gatos en celo.



Silencio

Las horas se mueven entre las sombras

que confunden los grillos.

El tiempo de la libélula desvanece.

Tal vez renazca como semilla,

como larva, como pez.

Las luciérnagas turban la tarde.

Mi cuerpo roza la noche

se mueve el silencio.

Poética

La búsqueda



El albatros de Raimbaud

El caballo de Blanca Andreu

Una carta de Rilke

Una estatua de mármol

Los filamentos de un ágata:

Encontrar las palabras

para mi sortilegio.